Леонид Каганов: дневник

Восемь занятий автовождения на площадке закончились. Кое-как научился выполнять бокс, разворот, эстакаду и горизонтальную парковку. Если я когда-нибудь открою школу езды на скутере, там будет еще и вертикальная парковка — в лифт. Итак, площадка позади, а впереди — последние два занятия, по городу.

Инструктор вывозит меня на учебную закольцованную трассу: пара трамвайных остановок по Вавилова, направо в проулок к Ленинскому, вдоль Ленинского по боковой дороге, и снова направо — на Вавилова. И я сажусь за руль...

Идёт первый круг. Стараюсь держать руль ровно, глядеть в зеркала, жать педали. Еду вдоль Ленинского и вижу, что мой путь пересекает небольшой проезд, который мне надо миновать. Я подъезжаю к этому микроперекрёстку и — притормаживаю.

— Чего затормозил? — возмущается инструктор Валера. — Кто тебе сказал тормозить? Знаков не видишь? Ты на главной дороге! Вон знак — «Главная дорога»!

— Ну... — оправдываюсь я. — Понимаете, дело в том, что я два года ездил на скутере. И привык на всякий случай притормаживать и смотреть, нет ли машин... Мало ли, какой идиот...

— Отучайся! — возмущается Валера. — Езжай давай! Ну, поехал! Сцепление, газ... Не бросать сцепление, держать!!! Газ теперь! Так... Вторая передача... Да не рви, коробку мне сломаешь! Газ! Ещё! Третья... Не гони! Не гони, сказал! Сорок километров! Еп, да я разве сказал, тормоз жать?! Отпусти тормоз, газ давай!

Идёт второй круг. Проезжая мимо перекрёстка, я снова чуть притормаживаю.

— Ну ты слепой?! — возмущается Валера. — Знак «Главная дорога»!!! Все остальные на второстепенной. Чего тормозим?

— Извините, — говорю. — Рефлекс. Понимаете, я два года на скутере...

— Достал уже своим скутером! Поехали! Газ. Вторая... Третья...

Идёт третий круг. Проезжая мимо перекрёстка, я уже не торможу. Как вдруг мне наперерез вылетает иномарка! Я отжимаю сцепление, тороможу, вместо тормоза, естественно, жму газ, затем все-таки тормоз, инструктор с матом тоже выжимает свои педали, иномарка тормозит — но врезается нам в правый борт, в заднее крыло...

— Сидеть! — рявкает мне инструктор и выскакивает из машины, хлопнув дверью.

Я в полном ахуе. Десять минут первой езды по городу — уже одна авария. Перспективный ученик. Вспоминаю, что надо включить аварийную сигнализацию. Начинаю искать, где она включается. За окнами голоса. Водитель иномарки — холеный кавказец с черными косматыми бровями и в длинном бордовом пальто.

— Слющий, извини... дарога такой скользки! — говорит он. — Скока денег ты хочешь, чтоб мы разъехались?

— Да тут только маленькая царапинка на крыле, — отвечает Валера, ощупывая машину. — Ну, пятьсот рублей — и разъехались.

Валера садится в машину, запихивая бумажку в карман джинсов и буднично поворачивается ко мне:

— Понял, как гонять-то? Гонщик, блин! Я ж тебе говорил: не гони! А ты меня не слушаешь. Ну поехал уже, поехал, чего стоим? Первая, сцепление... Мать, плавнее сцепление! Заводи мотор. Сцепление! Газ. Вторая... Газ, я сказал! Газ! Третья... Да не первая, третья!!! Ты почему меня не слушаешь?!

— Дык... авария... — В крови плещется поллитра адреналина, руки трясутся, коробка передач не слушается.

— Спокойней, спокойней, — смягчается Валера. — Успокойся. Всё нормально. Так всегда бывает. Привыкай.