Леонид Каганов: дневник

Китайцы — милые ребята. Мяукают как те котята, их так же много, как котят. Работать любят и хотят, и улыбаются прохожим. А что тупые — то, положим, насквозь пропагандистский бред. Тупые? Ну конечно нет! По сути — мы ведь два Совдепа. Но там-то рис, а здесь-то репа. Казалось бы, какой пустяк! А ведь ничто другое так не формирует суть культуры, как те аграрные культуры, которые растит народ за веком век, за годом год.

Рассмотрим рисовое поле. Сперва придется поневоле произвести над ним труды и много натаскать воды, чтоб было где-то по колено. Поскольку рис тебе — не сено, и не растет на пустыре. А воду приносить в ведре — довольно хлопотное дело. Вот мне на даче надоело примерно через пять секунд. Ну а китайцы — принесут хоть триста тридцать три ведра до вечера с пяти утра. Короче, жизнь не на курорте. Вдобавок строить нужно бортик по всем периметрам полей. Иначе воду лей — не лей, а вытечет она обратно. Затем — босой и неопрятный — иди копать густую грязь. Затем — над грязью наклонясь, ходи весь день по полю раком, его засеивая злаком, пытаясь вставить каждый злак в свое гнездо, и только так. Затем — ступай на поле ниже, сливай туда остатки жижи и там повторно всё сажай (один посев — не урожай).

Процесс томительный и древний — занятие для всей деревни: фактически большой колхоз. Лопаты, ведра и навоз, все дети, мужики и бабы под управлением прораба стоят на поле мордой вниз, иначе — кукиш, а не рис. Не нравится работать, сцуко? Тогда вали в кусты бамбука и ешь на завтрак муравья. У нас тут дружная семья: в деревне десять тысяч рыл копают по команде ил, и нам уже нельзя без ила — нас столько, что не прокормила иначе б нас земля никак: ни помидоры, ни буряк, ни патиссоны б не смогли на этом пятачке земли кормить такую тьму народа. И только в рисе углевода хватает на жратву чуть-чуть. Хотя на вкус, конечно, муть и, честно говоря, говно. Но тут другого не дано.

Россия — вот другое дело! Страна не то, чтоб много ела, но не пахала так свирепо. И наш герой тарелок — репа. А с ней уже не будешь тощий. Ведь говорят, что блюда проще во всей кулинарии нет, чем парить репу на обед. Ты будешь сыт таким обедом. Зачем тебе дружить с соседом? Зачем садовый коллектив? Не нужно, репу посадив, ходить в грязи по полю вброд. Пришел на личный огород, разок воткнул лопату в глину, немного семечек закинул, да помолился, уходя, чтоб бог послал сюда дождя. И лезь на печку кушать мед! А бог, конечно же, пошлет. Поскольку он Россию любит (чем, по большому счету, губит, поскольку хуже нет идей, чем с детства баловать детей).

У нас посаженная репа сама собой растет до неба. Пробилась — и давай переть сама из-под земли, как нефть! Как углеводы в чистом виде! И даже первой в космос выйдет! Поднимется в любую высь! Ты только ей чуть-чуть займись! Ты только потрудись немного! Нельзя же все валить на бога! Но мы привыкли — каждый раз он репу сам растит для нас. Нам остается лишь большая проблема сбора урожая. Собрать его — вот это труд! (Китайцы тут конечно ржут). Вот урожай. Бери в охапку! Но дед зовет зачем-то бабку, а бабка валит все на внучку, а внучка посылает Жучку, но внук и внучка, мышь и дед — работать не желают, нет. Огромная, большая репа сама собой растет нелепо, всему разумному грозя, да только вытащить нельзя.

Два мира — словно чья-то шутка. Завидует китаец жутко. Они, за что бы не взялись, всё будет мелкое, как рис, на вкус казаться будет скромным, но требовать трудов огромных. Два мира. Две судьбы. Две сути. Вот вам пример: Владимир Путин. Ну, знаете, который главный. Он номинирован недавно на премию — китайский приз! Конечно, мелкая, как рис, — не помню, сколько там юаней (у нас побольше тратят в бане). Но так — в кафе сходить пожрать. Китайский Нобель, так сказать, в конфуцианском варианте: немножко риса, сбоку бантик. Но вы заметьте, господа: за мир! Без всякого труда! А их партийные вожди, хоть жизнь в окопах просиди, хоть объяви Тибет свободным, так и останешься голодным, и чтоб какие-то медали у нас в стране китайцу дали — ты будешь ждать хоть триста лет. Они не избранные, нет.