Леонид Каганов: дневник

Заметает снегами поля, города, хутора,
время кутаться в плед, дегустировать старые вина,
и порой не хватает хорошего звука костра
для тревожно молчащего в спальне электрокамина.

Догорает закат. На просторах атласных перин
ты прекрасна как Жанна де'Арк, я — как Бруно Джордано.
Но фальшив поцелуй — как молчащий электрокамин,
позволяющий слышать, что капает где-то из крана...

Чем заполним с тобой пустоту наших брошенных фраз?
Ты глядишь мне в глаза и наверное думаешь: «Сука!
Что мешало тебе в интернете оформить заказ
и купить для камина устройство хорошего звука?»